15.03.2015, 20:25 | #77 | |
F
Регистрация: 24.06.2014
Сообщений: 2,097
|
Цитата:
и стоят на земле холода, - этот город, покрывшийся памятью, я покинуть хочу навсегда. Будет теплое пиво вокзальное, будет облако над головой, будет музыка очень печальная - я навеки прощаюсь с тобой. Больше неба, тепла, человечности. Больше черного горя, поэт. Ни к чему разговоры о вечности, а точнее, о том, чего нет. Это было над Камой крылатою, сине-черною, именно там, где беззубую песню бесплатную пушкинистам кричал Мандельштам. Уркаган, разбушлатившись, в тамбуре выбивает окно кулаком (как Григорьев, гуляющий в таборе) и на стеклах стоит босиком. Долго по полу кровь разливается. Долго капает кровь с кулака. А в отверстие небо врывается, и лежат на башке облака. Я родился - доселе не верится - в лабиринте фабричных дворов в той стране голубиной, что делится тыщу лет на ментов и воров. Потому уменьшительных суффиксов не люблю, и когда постучат и попросят с улыбкою уксуса, я исполню желанье ребят. Отвращенье домашние кофточки, полки книжные, фото отца вызывают у тех, кто, на корточки сев, умеет сидеть до конца. Свалка памяти: разное, разное. Как сказал тот, кто умер уже, безобразное - это прекрасное, что не может вместиться в душе. Слишком много всего не вмещается. На вокзале стоят поезда - ну, пора. Мальчик с мамой прощается. Знать, забрили болезного. "Да ты пиши хоть, сынуль, мы волнуемся". На прощанье страшнее рассвет, чем закат. Ну, давай поцелуемся! Больше черного горя, поэт.
__________________
— Славный мир, — проговорил Киун. — Весёлый мир. Все шутят. И все шутят одинаково. |
|
15.03.2015, 20:34 | #80 |
† гадский пастор †
Регистрация: 22.03.2014
Сообщений: 60,938
|
Дядя Саша откинулся. Вышел во двор.
Двадцать лет отмотал: за раскруткой раскрутка. Двадцать лет его взгляд упирался в забор, чай грузинский ходила кидать проститутка. - Народились, пока меня не было, бля, - обращается к нам, улыбаясь, - засранцы! Стариков помянуть бы, чтоб пухом земля, но пока будет музыка, девочки, танцы. Танцы будут: наденьте свой модный костюм двадцатилетней давности, купленный с куша, опускайтесь с подружкой в прокуренный трюм кабака - пропустить пару стопочек пунша. Танцы будут: и с финкой Вы кинетесь на двух узбеков, "за то, что они спекулянты". Лужа крови смешается с лужей вина, издеваясь, Шопена споют музыканты. Двадцать лет я хожу по огромной стране, где мне жить, как и Вам, довелось, дядя Саша, и все четче, точней вспоминаются мне Ваш прелестный костюм и улыбочка Ваша. Вспоминается мне этот маленький двор, длинноносый мальчишка, что хнычет, чуть тронешь, и на финочке Вашей красивый узор: - Подарю тебе скоро (не вышло!), жиденыш. .......................................... Мдя... |
Здесь присутствуют: 1 (пользователей: 0 , гостей: 1) | |
|
|